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Books (229)

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- 1984 (32034)
- By George Orwell
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- 1Q84 (3706)
- Libri 1 e 2: Aprile-Settembre
- By Haruki Murakami
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- Alexis (1303)
- o il trattato della lotta vana
- By Marguerite Yourcenar
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Alexis

5 people find this helpful
La perfezione non si trova sull'altro lato di un giuramento.

Il trattato della lotta vana: un piccolo fuoco che crepita. Brucia appena la pelle nonostante la voce timida di Alexis, giovane musicista di cui conosciamo solo l'animo e le mani che calcano i tasti di un pianoforte, cerchi di non far rumore. Cento pagine che volano via all'ombra di un trasalimento ... (continue)

Il trattato della lotta vana: un piccolo fuoco che crepita. Brucia appena la pelle nonostante la voce timida di Alexis, giovane musicista di cui conosciamo solo l'animo e le mani che calcano i tasti di un pianoforte, cerchi di non far rumore. Cento pagine che volano via all'ombra di un trasalimento continuo: la scrittura elegante ma cartesiana della Yourcenar riavvolge il filo della vita dall'infanzia di Alexis, fino al matrimonio e allo strappo finale, la separazione dalla moglie. Alexis non ha volto: lo vediamo solo, e così lui vede il mondo, ammantato in una nube di desiderio che non può trovare sfogo, immerso nel candore di una colpa - mai nominata, tabu impronunciabile - che non si riesce a chiamare tale, nella frustrazione della negazione di sé. Leggendo, si vorrebbe dare una carezza a quel viso che non conosciamo. E si potrebbe non guardarlo con tenerezza mentre per tutto il libro, per tutta la vita egli si dibatte nella solitudine come nel cuore di un cristallo? Solo alla fine, drastica dopo tanti anni arriva la scelta di vivere in accordo con la propria morale, non con quella degli altri, artificiale, quella che come un abito ha sempre vestito.
La confessione di Alexis strappa i brividi, nonostante egli la presenti come una scrittura a bassa voce, perché è icastica, vera, fatta di contrasti ma mai di ripensamenti. Il passato diventa presente, la narrazione ha il passo lento, il respiro e la calma di una decisione già presa.
In dono la sua storia ha ricevuto la traduzione di una poetessa, la Spaziani, che ripassa le parole della Yourcenar con il tratto di una stilografica che gratta appena la pagina e lascia una traccia di inchiostro fine, elegante, bello.

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— Nov 6, 2011 | Add your feedback
- Antigone (131)
- By Sophocles
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- Antigone - Casa di bambola (135)
- By Sofocle, Henrik Ibsen
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- Antologia di Spoon River (12590)
- Testo inglese a fronte
- By Edgar Lee Masters
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- Archeologia della nostalgia (27)
- Come i greci reinventarono il loro passato
- By John Boardman
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- Auto da fé (2394)
- By Canetti Elias
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- Ballata per la figlia del macellaio (239)
- By Peter Manseau
- Finished in Feb 2011
  
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- Caligola (778)
- By Albert Camus
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Caligola

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"Le sue mani piene di fiori e di delitti".

La follia è un teatro eccezionale per la spietata lucidità di Camus, che si fa qui sentire in tutta la sua risonanza. Personaggio secondario dal punto di vista storico, il Caligola camusiano è invece una figura straordinaria nella sua complessità - ora si comporta come un imperatore assoluto, ora de ... (continue)

La follia è un teatro eccezionale per la spietata lucidità di Camus, che si fa qui sentire in tutta la sua risonanza. Personaggio secondario dal punto di vista storico, il Caligola camusiano è invece una figura straordinaria nella sua complessità - ora si comporta come un imperatore assoluto, ora denuncia la grottesca insensatezza dello stesso potere che esercita e di cui è l'emblema, ora trema ("non lasciarmi, Drusilla. Ho paura. Ho paura dell'immensa solitudine dei mostri") dinanzi alla propria ombra, ora guarda in faccia l'assurdo del mondo e arriva a dichiarare che, nonostante un potere e un impero immensi, solo ciò che non possiede avrebbe saputo dare senso alla sua vita. Presa consapevolezza di ciò, non resta che un solo gesto da compiere: la mano suicida di Caligola, che arriva poco prima di una congiura di palazzo, è il simbolo dell'uomo in rivolta contro l'assurdo, nel nome della propria smisurata libertà. La morte dell'imperatore è il culmine della sua lotta titanica, un ultimo - definitivo - tentativo di squarciare il velo dipinto che nasconde la tanto attesa rivelazione - quella luce che noi conosciamo solo per mezzo delle ombre che essa proietta sul fondo della Caverna.
"Sembra tutto così complicato. eppure è cosi semplice. Avessi avuto la luna, o Drusilla, il mondo, la felicità… sarebbe stato tutto diverso. [...] Eppure sono certo, ed anche tu lo sei (tende le mani verso lo specchio piangendo), che mi basterebbe l’impossibile. L’impossibile! L’ho cercato ai confini del mondo e di me stesso. Ho teso le mani."

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— Feb 11, 2012 | Add your feedback

- Canne al vento (4260)
- By Grazia Deledda
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Canne al vento

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La mia copia è degli anni Ottanta circa, è stata di mia madre che ha scritto un appunto personale sulla prima pagina, con una penna azzurra, e le pagine sono vecchie, piene di cose viste per trent'anni. Un libro ricco di emozione, il suo punto di forza sono certamente descrizioni dolci, sfumate e fr ... (continue)

La mia copia è degli anni Ottanta circa, è stata di mia madre che ha scritto un appunto personale sulla prima pagina, con una penna azzurra, e le pagine sono vecchie, piene di cose viste per trent'anni. Un libro ricco di emozione, il suo punto di forza sono certamente descrizioni dolci, sfumate e fragili: come la storia, esile giunco di duecento pagine, come i personaggi, canne in balia del vento che adesso accarezza adesso ci sradica.
E sospeso sopra la Sardegna della Deledda tutto un universo di fantasmi, che non sono morti perché i personaggi non hanno il coraggio di lasciarli morire - è meglio lasciarli danzare all'orizzonte, è meglio vedere i loro lineamenti nei lineamenti dei nuovi venuti.

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— Jul 6, 2011 | Add your feedback
- Cassandra (2095)
- By Christa Wolf
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Cassandra

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Al mio primo approccio con la Wolf ho trovato una scrittura somatica, viva, piena di sottili complicazioni semantiche, di piani temporali che si intersecano taglienti,di scissioni.
Le parole di Cassandra non avrebbero potuto essere diverse. Sempre un passo prima delle cose, e già un passo oltre.

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— Jun 18, 2011 | 1 feedback
- Castelli di rabbia (13518)
- By Alessandro Baricco
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- Cecità (11020)
- By Saramago José
- Finished in Feb 2012
  
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Cecità

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"The eyes are not here / There are no eyes here In this valley of dying stars / In this hollow valley / This broken jaw of our lost kingdoms"

Cecità è rimasto sullo scaffale per due buoni mesi, prima che finalmente mi decidessi a leggerlo. Faceva parte di quella cerchia di libri molto famosi e promossi a pieni voti, per cui serve preparazione e umiltà. Soprattutto, sapevo già di cosa parlava. In occasione dell’uscita di Caino, infa ... (continue)

Cecità è rimasto sullo scaffale per due buoni mesi, prima che finalmente mi decidessi a leggerlo. Faceva parte di quella cerchia di libri molto famosi e promossi a pieni voti, per cui serve preparazione e umiltà. Soprattutto, sapevo già di cosa parlava. In occasione dell’uscita di Caino, infatti, si era molto parlato di Saramago: i suoi libri, le loro trame o alcune citazioni tratte da essi circolavano abbastanza frequentemente per il web e i social network.
La spinta decisiva a leggerlo mi è stata infine data da un autore a me caro, Albert Camus, con il suo La peste, che ho letto a inizio gennaio, per un’evidente somiglianza di superficie tra le materie trattate. Anche qui, infatti, una città cade vittima del flagello di cui si ha notizia sin dal titolo. E cos’è la peste se non una grandiosa metafora, e quale migliore si poteva trovare per descrivere la reazione di una comunità (per estensione l’umanità) di fronte a un male devastante, che colpisce senza avvisare, spaventa e sconvolge la vita quotidiana? La peste – non solo in Camus, ma da sempre, si pensi a Manzoni e ancora ai Greci, a Sofocle per esempio – in letteratura è da sempre simbolo di crisi, la manifestazione di una malattia che viene effettivamente scatenata da un agente esterno (i topi, le guerre, ecc.) ma che in realtà era già latente all’interno della comunità. Endogena, quindi. La sua natura di morbo dal punto medico è secondaria, utile ai fini narrativi, mentre assume importanza la sua caratteristica più spiccata, quella di male sociale.
Lo stesso è per la cecità di Saramago, forse ancora più terribile della peste perché si tratta di un morbo non letale, che va a mettere fuori combattimento l’organo della razionalità più schietta: la vista.
Qualche accenno alla trama – il primo a essere colpito è un innocuo automobilista fermo a un semaforo, sui cui occhi improvvisamente cala quello che verrà poi definito il mal bianco, ovvero una cecità anomala, non buia ma lattiginosa, che dal punto di vista medico non si spiega: gli occhi degli ammalati sono perfettamente sani. La reazione catena è dunque stata innescata: è superfluo dire che quest’uomo non sarà il solo, ma che il flagello crescerà esponenzialmente. Dapprima il governo cercherà di porvi freno con una quarantena, poi risulterà inutile anche questa, perché la cecità diverrà generalizzata.
Un libro che prende quindi avvio da un’idea semplicissima. Cosa succederebbe se tutti, improvvisamente, cessassimo di vedere? La risposta di Saramago altro non è se non la messa in pratica di quella frase lapidaria di Goya: il sonno della ragione genera mostri.
Cito dal retro di copertina: “Nel suo racconto fantastico, Saramago disegna la grande metafora di un'umanità bestiale e feroce, incapace di vedere e distinguere le cose su una base di razionalità, artefice di abbrutimento, violenza, degradazione. Ne deriva un romanzo di valenza universale sull'indifferenza e l'egoismo, sul potere e la sopraffazione, sulla guerra di tutti contro tutti, una dura denuncia del buio della ragione, con un catartico spiraglio di luce e salvezza.”
Non ci sono nomi in questo libro, i personaggi sono contraddistinti con indicazioni sommarie: la moglie del medico, il medico, il primo cieco, la ragazza con gli occhiali scuri, il bambino strabico, quasi che la perdita della vista implichi anche la perdita della capacità di definirla nelle cose più semplici, e anche noi che leggiamo ci ritroviamo improvvisamente ciechi, costretti a usare altri strumenti oltre a quelli consueti per capire chi sta parlando. Altra anomalia è la prosa, che rifugge i punti fermi in favore di un periodare allo stesso tempo fluido, per la mancanza di periodi definiti, e spezzettato, per la presenza continua di virgole che separano i discorsi diretti e sincopano la narrazione.
Una volta abituatici, però, il tutto scorre con facilità, ci pare quasi di sentire le diverse voci dei protagonisti, di scorgere lo scenario infernale che fino a poco tempo prima era casa nostra.
La terra su cui si muovono i ciechi non è altro che una wasteland deserta, buia, ferma, ricoperta di spazzatura, escrementi e resti umani e animali che imputridiscono, cimiteri di automobili, palazzi disabitati, negozi messi a soqquadro. La puzza dell’abbandono e della morte appesta l’aria. La cosa più difficile da sopportare nelle Malebolge, si legge nella Divina Commedia, era proprio l’odore pestifero.
E tanto l’Inferno dantesco quanto questa povera landa desolata sono luoghi in cui non v’è traccia di Dio. Anche il cielo, dice la moglie del medico a un certo punto, è coperto. Dio non può guardare giù oltre la coltre di nubi, né può farlo attraverso le immagini religiose. In una scena all’interno di una chiesa, in cui si fa sentire la verve provocatoria di Saramago, tutti i protagonisti delle scene ritratte nei quadri sono stati bendati: il responsabile viene definito dall’autore come «il più giusto, il più radicalmente umano, colui che è venuto finalmente ad affermare che Dio non merita di vedere». E ancora: «le immagini vedono con gli occhi che le vedono».
Un mondo fatto solo di esseri mortali, dunque. Gli uomini che abitano questo scenario sono sagome che barcollano sul suolo sporco, sporchi essi stessi, mezzi nudi, fantocci che incespicano gli uni sugli altri, sempre pronti a prevaricarsi per una buccia commestibile, per un po’ d’acqua. La legge del più forte viene riaffermata in ogni capitolo – le donne violentate in cambio di vettovaglie, i ciechi in quarantena fucilati dai soldati ancora vedenti soltanto per aver varcato la linea di sicurezza durante la quarantena – in un nuovo stato di natura dove la bestialità regna sovrana. Anche chi è buono è costretto a uccidere se vuole sopravvivere, se vuole fare del bene a chi ama: la discesa agli inferi si imprime nel codice genetico. Ancora una volta chiamo in causa T. S. Eliot:

❝In quest'ultimo dei luoghi d'incontro / Noi brancoliamo insieme / Evitiamo di parlare / Ammassati su questa riva del tumido fiume / Privati della vista, a meno che / Gli occhi non ricompaiano / Come la stella perpetua / Rosa di molte foglie / Del regno di tramonto della morte / La speranza soltanto / Degli uomini vuoti. ❞
(Gli uomini vuoti)
In una scena straziante e bellissima in cui la protagonista piange, impotente ed esausta in mezzo alla strada dopo la faticosa ricerca di qualcosa da mangiare, è un cane ad asciugarle le lacrime, mentre orde di ciechi le camminano a fianco senza vederla.
Ma anche nel più totale abbruttimento, “dentro di noi c'è una cosa che non ha nome, e quella cosa è ciò che siamo”. L’umanità che resta in fondo al cuore come l’acqua benedetta in una chiesa diroccata: questo è ciò che rimane quando tutto il resto svanisce. Il pianto sgorga direttamente da quella fonte. L’umanità ha perso la capacità di vedere, ma forse quella sorgente non è ancora stata prosciugata. Ciononostante, sembra dirci Saramago, fintanto che ci ridurremo a bestie lasciando la vita in preda al caos, la cecità non se ne andrà.
❝L’unico miracolo che possiamo fare sarà quello di continuare a vivere, disse la moglie, difendere la fragilità della vita giorno per giorno, come se fosse lei la cieca, e non sapesse dove andare, e forse è proprio così, forse la vita non lo sa davvero, si è abbandonata nelle nostre mani dopo averci reso intelligenti, e noi l’abbiamo portata a questo.❞
La paura, la crudeltà, la schiavitù mentale, la mancanza di fiducia gli uni negli altri, la superficialità delle parole e delle azioni: questo è ciò che ci ha accecati. Siamo come le galassie, che vanno allontanandosi le une dalle altre. Il finale, quasi catartico, come tutti i finali di questo genere di storie, da Sofocle a Manzoni a Camus, lascia che un raggio di sole filtri oltre la coltre di nubi, ma non riesce comunque a scacciare il pessimismo di fondo che tiene insieme questo racconto-parabola.
❝Perché siamo diventati ciechi, Non lo so, forse un giorno si arriverà a conoscerne la ragione, Vuoi che ti dica cosa penso, Parla, secondo me non siamo diventati ciechi, secondo me lo siamo, Ciechi che vedono, Ciechi che, pur vedendo, non vedono.❞
Un libro drastico, definitivo, come la verità che l'uomo ha sempre avuto bisogno che succedessero cose terribili prima di trovare la forza e la voglia di reagire.
[recensione completa scritta per un blog]

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— Feb 20, 2012 | 1 feedback
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- By Agatha Christie
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