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Books (1507)

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- Divorzio all'islamica a viale Marconi (612)
- By Amara Lakhous
- Reading since May 12, 2012
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- L'idiota (9620)
- By Fedor M. Dostoevskij
- Reading since Jan 8, 2012
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- Tolstoj o Dostoevskij (150)
- By George Steiner
- Reading since Jul 23, 2011
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- Teach Yourself Sanskrit (5)
- Complete Course
- By Michael Coulson, James Benson, Richard Gombrich
- Reading since Mar 15, 2010
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- Turkish Grammar (6)
- By Geoffrey Lewis
- Reading since Mar 12, 2010
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- Turkish (5)
- (Teach Yourself Languages)
- By David Pollard, Asuman Celen-Pollard
- Reading since Dec 20, 2009
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- Le furie (121)
- By Janet Hobhouse
- Finished on May 12, 2012
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- La voce (642)
- By Arnaldur Indriđason
- Finished on Apr 30, 2012
  
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La voce

4 people find this helpful

Ci sono delle cose su cui mi fisso senza un motivo preciso, così, perché mi ispirano simpatia o curiosità quando non addirittura passione.
Mi attrae la Scandinavia con i suoi paesaggi, le sue atmosfere, il suo mondo così diverso dal Mediterraneo al quale sono abituata e, lasciatemelo dire, mi attrae ... (continue)

Ci sono delle cose su cui mi fisso senza un motivo preciso, così, perché mi ispirano simpatia o curiosità quando non addirittura passione.
Mi attrae la Scandinavia con i suoi paesaggi, le sue atmosfere, il suo mondo così diverso dal Mediterraneo al quale sono abituata e, lasciatemelo dire, mi attrae in certi casi anche il loro ordine e il loro rispetto per la cosa pubblica e per il bene comune, questo sconosciuto nel caos italico.
Ma se la Scandinavia mi attrae, l'Islanda proprio mi affascina. Non ci sono mai stata e mi piacerebbe immensamente andarci (lessi di un tour in bici tanti anni fa, e l'idea continua a girarmi nel cervello) e mi ripropongo di studiarne la lingua. Non perché credo di farmene chissà che dal punto di vista pratico, ma perché l'idea di una lingua rimasta per così dire congelata al medioevo e passata indenne alla dominazione danese, mantenendo la grammatica e il lessico quasi norreno mi fa venire l'acquolina in bocca.
Tutta questa premessa serve a far capire come sia bastato vedere la Ð del nome dell'autore (una runa sopravvissuta nell'alfabeto islandese) per farmi venire l'acquolina in bocca al pensiero di immergermi per qualche centinaio di pagine nelle atmosfere da circolo polare artico.
Avevo già incontrato l'agente investigativo Erlendur nel cold case La signora in verde ed è stato un piacere ritrovarlo. Non il solito sfigato alcoolista cui ci hanno abituato i cliché di certi romanzi gialli, seppure un uomo con la vita non facile, famiglia a pezzi e figlia ex tossica con un dramma irrisolto alle spalle.
Il romanzo si apre con un cadavere vestito da Babbo Natale ritrovato in una spoglia stanzetta del seminterrato di un albergo della capitale, in cui turisti e islandesi si accalcano per la festività imminente. Il morto risulta essere un ex bambino prodigio delle voci bianche (e si capisce il titolo del romanzo) caduto in disgrazia e nell'oblio. È curioso incontrare due bambini prodigio con i loro drammi in due libri letti consecutivamente e per caso (l'altro era Partitura d'addio). Non pensiate che il giallista sia da meno del filosofo Mercier nel raccontare cosa significa avere sopra di sé le aspettative di un padre, il tormento del fallimento in agguato, le lusinghe del successo; nel suo “piccolo”, Indriðason riesce benissimo. Racconta a flashback la vita del piccolo Gulli dalla voce angelica, e in presa diretta la tristezza e lo squallore della solitudine del portiere d'albergo Guðlaugur; i decenni hanno stravolto e amareggiato un uomo senza più famiglia, senza più voce, senza più talento e senza più un pubblico estasiato.
Leggete Indriðason, è uno scrittore capace e piacevole. Avvertenza d'obbligo: niente sparatorie, niente inseguimenti rocamboleschi, niente azioni alla Rambo. E aggiungo, per fortuna. Avrebbero stonato nelle quiete armoniosa della neve islandese.

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— May 8, 2012 | 4 feedbacks
- Hotel Bosforo (446)
- By Esmahan Aykol
- Finished on Apr 25, 2012
  
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Hotel Bosforo

15 people find this helpful

Lo ammetto, la Turchia mi attrae moltissimo e Istanbul mi sembra un posto con pochi eguali al mondo (dipenderà dal fatto che sono nata anche io in riva ad un bellissimo stretto?) e questa è stata la principale motivazione che mi ha attratta verso questa autrice. Ce ne sono altre: nel risguardo di co ... (continue)

Lo ammetto, la Turchia mi attrae moltissimo e Istanbul mi sembra un posto con pochi eguali al mondo (dipenderà dal fatto che sono nata anche io in riva ad un bellissimo stretto?) e questa è stata la principale motivazione che mi ha attratta verso questa autrice. Ce ne sono altre: nel risguardo di copertina avevo letto che l'autrice vive a Berlino, città dove ho vissuto e che ho molto amato ed infine sono stata spinta dal desiderio di leggere libri leggeri, rilassanti, che mi portassero un venticello di novità.
Tutte queste aspettative sono state rispettate da Esmahan Aykol e dalla sua protagonista Kati Hirschel, che mi pare l'autrice si sia costruita a mo' di riflesso della sua stessa immagine: non una turca trapiantata in Germania ma una tedesca tornata a vivere ad Istanbul dopo un'infanzia trascorsa sulle rive del Bosforo al seguito del padre giurista in fuga dal nazismo poiché ebreo. Una donna quarantenne che si è integrata quasi completamente, che ha imparato la lingua pressoché perfettamente (d'altronde i romanzi della Aykol – sorpresa! - non sono scritti in turco ma in tedesco), che fa un lavoro che io adorerei (la libraia, seppur specializzata in libri gialli), diventa suo malgrado una specie di “investigatrice” perché un'amica tedesca, attrice, ad Istanbul per girare un film, viene coinvolta in un omicidio.
Ho apprezzato i passaggi in cui la Aykol accenna a Istanbul, ai suoi quartieri caratteristici, alle sue peculiarità; e ho apprezzato ancora di più, sorridendo, le frecciatine alle fisime di turchi e tedeschi, così apparentemente incompatibili eppure in qualche modo anche complementari. L'autrice ha una scrittura lieve e piacevole, scorrevole, con dei capitoli inusualmente lunghi per un romanzo di investigazione. Anche sul termine “investigazione” bisogna però un momento specificare: non si tratta di una cosa alla Jessica Fletcher, non immaginate la giovane libraia che va in cerca di tracce, capelli, mozziconi di sigaretta e orme. Dietro l'intreccio giallo (labile) c'è una storia di persone, di ambienti, di relazioni umane e, al fondo di tutto, come un fondale teatrale, c'è Istanbul (c'è anche Berlino, per qualche decina di pagine) e ci sono soprattutto turchi e tedeschi con le loro manie e le loro stranezze (racconta bene la Aykol di Prenzlauer Berg – e aggiungerei Neukölln – quartiere berlinese più turco che tedesco).
Non proprio una giallista, dunque, la Aykol, ma una brava giornalista che scrive un pezzo di cronaca trasformandolo in un pezzo di costume, piacevole e anche in un certo qual modo istruttivo. L'ho trovata intelligentemente debitrice ad Agatha Christie per il coup de théâtre finale, e ovviamente altro non aggiungerò. Dirò soltanto che Appartamento a Istanbul, il secondo romanzo con protagonista Kati Hirschel, è già in pole position nelle mie letture.

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— Apr 26, 2012 | 6 feedbacks
- Partitura d'addio (150)
- By Pascal Mercier
- Finished on Apr 21, 2012
  
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Partitura d'addio

21 people find this helpful

Per la seconda volta Pascal Mercier mi incanta. Il nostro primo incontro, casuale, fu tra le pile di libri della Feltrinelli mentre cercavo un regalo per una persona e lì incrociai Treno di notte per Lisbona; regalai quel libro, e poi qualche mese dopo lo ricomprai per me, tanto mi aveva affa ... (continue)

Per la seconda volta Pascal Mercier mi incanta. Il nostro primo incontro, casuale, fu tra le pile di libri della Feltrinelli mentre cercavo un regalo per una persona e lì incrociai Treno di notte per Lisbona; regalai quel libro, e poi qualche mese dopo lo ricomprai per me, tanto mi aveva affascinata. Lo lessi due volte, apprezzandolo ancor di più nella rilettura; quindi quando mi ricapitò di incontrare Mercier non ci pensai due volte a comprare anche Partitura d'addio.
Pascal Mercier è solo un nom-de-plume che non deve far pensare ad uno scrittore francese; l'autore si chiama Peter Bieri ed è un filosofo bernese, come bernese era Raimund Gregorius, protagonista di Treno di notte per Lisbona, e come Berna è l'ambientazione di questo romanzo. Che Bieri sia un filosofo si sente qui come si sentiva nel romanzo precedente, seppur in modo diverso; Treno di notte ti inondava con una marea di riflessioni a 360° su tali e tanti contenuti da intimorire il lettore per la vastità e la profondità delle tematiche affrontate, mentre Partitura d'addio gravita attorno ad un centro, un centro profondo e spaventoso come un gorgo, raccontato con una strategia narrativa che sa un po' di consulenza filosofica: un protagonista narra le proprie vicende e l'altro gli fa da orecchio e in parte anche da specchio.
Martijn van Vliet è un promettente biocibernetico, almeno fin quando la moglie Cécile muore di leucemia lasciandolo solo con una bambina di otto anni, Lea (il nome della bimba è il titolo originale del romanzo in tedesco). Da quella morte inizierà una spirale che trascinerà van Vliet e la figlia con sé fino al tragico epilogo e tutta la storia la apprenderemo dal racconto che van Vliet farà al suo improvvisato compagno di viaggio per la Provenza, il narratore del romanzo, un chirurgo che si ritrova da solo dopo una vita fatta di mille incontri e di poca sostanza. Il chirurgo diventa appunto l'alter ego e lo specchio di van Vliet, gli sprazzi della sua vita sono messi a confronto con quelli dell'altro: le tante donne contro l'amata moglie morta, o il rapporto ossessivo di van Vliet con Lea paragonato a quello distratto e altalenante con sua figlia Leslie.
La morte della mamma è per Lea, com'è prevedibile per una bimba di otto anni, una mazzata che la rinchiude in se stessa, in una specie di stato catatonico da cui non riesce a svegliarsi. Ci riuscirà un suono di violino udito per caso da una suonatrice di strada, e quello che avrebbe dovuto essere un riscatto e un risveglio diventa il primo gradino di un ripida scalinata che porta non all'apice del successo e della gloria, ma al dirupo della follia, dell'autodistruzione e dell'annientamento.
Martijn racconta dolorosamente episodio dopo episodio, e ci sembra di stare nel buio di una piccola sala cinematografica mentre davanti a noi scorrono le immagini in bianco e nero di una giovanissima talentuosa artista e di un padre che per troppo amore l'ha condotta quasi per mano su una strada senza ritorno. Involontariamente, com'è ovvio; senza accorgersene, naturalmente. Il genio, si sa, può essere dono o maledizione, e Lea lo impara sulla sua pelle giorno dopo giorno; il padre assiste impotente e in soggezione mentre lei suona come se costruisse un'immaginaria cattedrale di suoni in cui potersi rifugiare quando non fosse più stata in grado di sopportare la vita.
Il romanzo, ovviamente, non è una lettura facile da spiaggia; ma ha comunque una sua trama ben delineata e ricca di avvenimenti che non devono essere anticipati, non è una sequela di riflessioni ed elucubrazioni. È senz'alcun dubbio un libro molto triste, dove le passioni mostrano la loro faccia positiva ma soprattutto quella negativa, in cui si capisce che ognuno di noi è un mistero perfino per se stesso, come misterioso è il mondo che ci circonda. E bene si addicono i versi di Walt Whitman citati dall'autore: I cannot be awake, for nothing looks to me as it did before, / Or else I am awake for the first time, and all before has been / A mean sleep.

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— Apr 23, 2012 | 7 feedbacks

- Troppa felicità (303)
- By Alice Munro
- Finished on Apr 17, 2012
  
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Troppa felicità

35 people find this helpful

Se scrivessi, vorrei scrivere come Alice Munro.
Se scrivessi, vorrei scrivere quello che scrive Alice Munro.
Perché ha il dono di trasformare le cose che ci sembrano insignificanti in meraviglie, o quelle che ci sembrano superficiali in pozzi di umanità. E allora scopri che dietro le facciate dell ... (continue)

Se scrivessi, vorrei scrivere come Alice Munro.
Se scrivessi, vorrei scrivere quello che scrive Alice Munro.
Perché ha il dono di trasformare le cose che ci sembrano insignificanti in meraviglie, o quelle che ci sembrano superficiali in pozzi di umanità. E allora scopri che dietro le facciate delle case, all'interno di quelle finestre che vediamo illuminate la sera, si nascondono storie di vita apparentemente minime, trascurabili, ed invece sono passioni viscerali che esplodono, tragedie che si compiono o misteri che restano tali nonostante gli sforzi di scoprire cosa c'è dietro un'azione, delle parole crudeli, un gesto eclatante. Nei dieci racconti di questa raccolta, a differenza delle opere precedenti, la Munro calca la mano sui sentimenti forti, su atti inconsulti gravissimi, dal suicidio all'omicidio al tradimento, ma questi atti eclatanti sono – stranamente e contrariamente a quanto sembrerebbe ovvio – relegati a momenti di follia e di distacco dalla sonnolenta normalità. Non è questo su cui si focalizza l'autrice: la Munro guarda piuttosto a come il fiume della vita riprenda a scorrere lentamente dopo le rapide e i gorghi che l'hanno momentaneamente agitato. Penso alla Doree di Dimensioni (il racconto che preferisco insieme a Legna), ai protagonisti di Wenlock Edge, Buche-profonde, Faccia, ma potrei elencarli tutti.
Amo il modo in cui l'autrice – è un suo tratto distintivo – inizia la narrazione immancabilmente in medias res; dopo poche righe ci dimentichiamo che la storia è appena iniziata, ci pare di conoscere i personaggi da sempre, di essere “rientrati” nelle loro vite dopo un'assenza di qualche tempo. Non fatichiamo a capirne i caratteri, riusciamo a sapere tutto ciò che serve del loro passato, eppure non ci sono lunghe descrizioni né flashback infiniti.
La storia finale, quella che dà il titolo al volume, riprende per caratteristiche quel La vista da Castle Rock che un po' si distacca dalla produzione della scrittrice canadese; qui il personaggio storico realmente esistito che serve da trampolino di lancio è Sof'ja Vasil'evna Kovalevskaja, matematica e romanziera russa del XIX secolo, la cui vita viene raccontata in campo lungo a partire dai suoi ultimi mesi di vita.
Ci sono una consapevolezza e una maturità evidentissime dentro quest'ultima produzione di Alice Munro; l'autrice è una presenza forte, estremamente femminile nella sua dolce e muta comprensione di attori e vicende, dirige con mano da regista impeccabile tutti i minuziosi movimenti del suo meccanismo ad orologeria. Ed è talmente sicura di se stessa da farsi “scappare” queste frasi nel racconto intitolato appunto Racconti: “Come dobbiamo vivere” è una raccolta di racconti; non un romanzo. Il che è già di per sé una delusione. Sembra sminuire l'autorevolezza del libro e far apparire l'autore come qualcuno che sta solo appeso ai cancelli della letteratura con la L minuscola, anziché averli saldamente varcati.
Ce lo dice sorniona, dall'alto della sua L maiuscola e al di là dei cancelli decisamente e saldamente varcati.

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— Apr 18, 2012 | 12 feedbacks
- La Regina di Pomerania (452)
- e altre storie di Vigàta
- By Andrea Camilleri
- Finished on Apr 13, 2012
  
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La Regina di Pomerania

28 people find this helpful

Credo che Camilleri custodisca nella cassaforte di casa (o sotto il materasso, come avrebbero fatto tanti viddrani protagonisti delle sue storie) una montagna di racconti, vicende, bozzetti, canovacci, spunti messi da parte negli anni e tirati fuori uno dopo l'altro, arricchendoli di volta in ... (continue)

Credo che Camilleri custodisca nella cassaforte di casa (o sotto il materasso, come avrebbero fatto tanti viddrani protagonisti delle sue storie) una montagna di racconti, vicende, bozzetti, canovacci, spunti messi da parte negli anni e tirati fuori uno dopo l'altro, arricchendoli di volta in volta con accenni alla cronaca attuale (i fatti del G8 e dei governi Berlusconi in certi romanzi di Montalbano, per esempio). E tutte le storie vigatesi fanno appunto parte di questa collezione che prende corpo via via come una raccolta di figurine di quando s'era bambini.
Otto sono i racconti di questo volumetto, intitolato suggestivamente La regina di Pomerania da quello a mio parere meno arguto, più scontato, quasi da macchietta cinematografica alla Totò e Peppino (mi viene in mente il bellissimo film Miseria e nobiltà). Tutti raffigurano scorci di quella Vigata che Camilleri racconta nelle interviste di avere in testa, come una propria creatura fatta in parte di sogno, in parte di realtà e in parte di ricordi.
Si può certamente rimproverare all'autore di restare sempre dentro binari già percorsi, sperimentati, tanto familiari da riuscirgli automatici. Eppure il meccanismo così ben oliato funziona alla perfezione, le scene ambientate nel circolo cittadino dei maggiorenti sono divertenti e gustose, e Camilleri non manca mai di bacchettare i vari personaggi con sonore staffilate agrodolci ai loro vizi e alle loro magagne.
Personalmente, continuerei a leggere Camilleri ancora e ancora, perché racconta con la stessa verve popolana e sanguigna con cui raccontavano i miei nonni quando ero piccola. Leggere le sue righe (qualche volta, lo confesso, a voce alta per far divertire certo mio affezionato “pubblico” veneto) mi fa risentire voci ataviche, modi di dire e termini che avevo dimenticato, sepolti dalla polvere degli anni. In ogni nuovo libro di Camilleri ne ritrovo qualcuno, che mi fa quasi venire su la commozione, come se si ritrovasse in età adulta un compagnuccio di giochi dell'asilo; chiantarisi cu vintottu (nel diffusissimo gioco del 31), i contadini definiti pedi 'ncritati, o la durmusa che con il tangèr e l'armuàr fa parte dell'arredo “siculo-francese” che mia nonna tanto spesso citava.
Ho riso molto leggendo queste storie, mi è sembrato di tornare bambina e riassaporare quei ricordi della mia infanzia che rendono la mia terra, nella mia mente, un luogo senza eguali. Capisco che l'effetto non possa essere questo su tutti i lettori... peccato!

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— Apr 15, 2012 | 4 feedbacks
- High & Dry - Primo amore (875)
- By Banana Yoshimoto
- Finished on Apr 11, 2012
  
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High & Dry - Primo amore

31 people find this helpful

Arieccoci, come si dice a Roma, con il più recente libro della Yoshimoto. Che poi, nuovo nuovo non è, e nemmeno il più recente, in quanto risalente al 2004. In realtà, scorrendo i titoli dell’autrice, sembra di capire che gli ultimi libri editi in Italia risalgano comunque a qualche tempo addietro, ... (continue)

Arieccoci, come si dice a Roma, con il più recente libro della Yoshimoto. Che poi, nuovo nuovo non è, e nemmeno il più recente, in quanto risalente al 2004. In realtà, scorrendo i titoli dell’autrice, sembra di capire che gli ultimi libri editi in Italia risalgano comunque a qualche tempo addietro, e che la Yoshimoto non pubblichi nulla da qualche anno, a meno che non ci sfuggano notizie sulla sua ultima produzione nipponica.
Io leggo la Yoshimoto da quando la sua prima stra-premiata opera, Kitchen, ha visto la luce in Italia, e quindi da un bel pezzo. Per cui sono avvezza al coro dei dissenzienti, dei perplessi, degli incerti, dei disgustati, degli sconcertati, di tutti quelli che si interrogano domandandosi che cosa ci sia da capire in un’opera della Yoshimoto. Inizialmente ho provato a dare delle risposte tirando in ballo il minimalismo, i manga, la cultura giapponese, l’amore per le piccole cose e i piccoli gesti, lo shintoismo con la sua adorazione dei kami (presenze spirituali o spiriti naturali che dir si voglia) ma non è servito a nulla. Ad un certo punto ho smesso, e ho lasciato che ognuno vada – giustamente – per la sua strada; non v’è peggior sordo di chi non vuol sentire. Ed infatti qui non si parla di gusti, ma proprio di mancata comprensione del senso e delle caratteristiche di un’opera o di un autore (osservazioni simili sono state mosse da alcuni anche al Processo di Kafka, cioè, praticamente per quanto mi riguarda, un’eresia).
Tornando alla Yoshimoto, questo romanzo la porta a esplorare il primo amore adolescenziale e lo fa guardandolo – ma l’accenno è solo sotteso e mai esplicito – con occhi da adulta. Si capisce infatti in qualche passaggio che la giovanissima Yūko voce narrante si sta voltando indietro a ricordare il proprio passato, perché a tratti ne parla con la consapevolezza che tutto un giorno sarà cambiato e finito, e lo fa con l’aria di chi sta raccontando vita vissuta e non aspettative più o meno ovvie. Yūko è una studentessa delle medie che si invaghisce del suo insegnante di disegno, il giovane Kyū, e lo fa nel modo in cui tutte le tredicenni del mondo lo fanno (o forse lo facevano ai miei tempi) e cioè in modo puro, devoto, sognante. C’è di più nella storia, ovvero la famiglia di Yūko, figlia unica di una coppia che vive per moltissimo tempo della loro vita separatamente, perché il padre viaggia per lavoro in Europa e in America. A Yūko quindi manca una figura paterna nella quotidianità, e le manca in modo doloroso e nostalgico, molto più dolorosamente di quanto non manchi alla madre, che sente invece scucirsi e sbiadirsi il legame col marito, proprio come annuncia il detto “lontano dagli occhi, lontano dal cuore”. Ciononostante il rapporto col padre – telefonico e fatto di ricordi per tutta la durata del romanzo – è ammantato di un’aura dolce e mai aspra.
Anche Kyū ha un rapporto complesso con alcuni nodi irrisolti nei confronti della madre, che apparirà ad un certo punto del romanzo, anche lei artista come tanti sono i punti di contatto dei protagonisti con l’arte, sia essa creata, osservata o commerciata, così come l’inusuale rapporto Kyū – Yūko sembra portarsi appresso l’eredità del non detto e del non definito nel rapporto col rispettivo genitore di sesso opposto.
Il personaggio che mi ha lasciato più perplessa è proprio Kyū, che in alcuni passaggi ho trovato semplicistico e non sempre realistico; però devo ammettere che la Yoshimoto è sempre stata più brava nel raccontare donne e non uomini.
Ho letto con piacere anche questo romanzo dell’autrice giapponese, con quella calma soddisfazione che pervade tutte le sue opere, forse brevi, forse semplici, ma non per questo inutili né trascurabili. Una volta paragonai la sua narrazione al racconto intimo di due amiche sedute sullo stesso divano, e resto convinta dell’efficacia di questo paragone. La semplicità dei piccoli gesti, della quotidianità della vita, degli affetti sussurrati ma non per questo meno importanti e vitali di quelli urlati. Solo la placida risacca ritmata e nessuno tsunami, tanto per dirla in giapponese.

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— Apr 12, 2012 | 7 feedbacks
- Uccidere il padre (292)
- By Amélie Nothomb
- Finished on Apr 8, 2012
  
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Uccidere il padre

36 people find this helpful

Ventesimo libro di Amélie Nothomb, il più crudele. È vero che la sua produzione è disseminata di figure come minimo inquietanti, per non aggiungere irreali, acide, caustiche, ma in nessun libro la crudeltà ironica e tagliente di Amélie è mai giunta a queste vette.
Ennesimo breve romanzo – lungo racc ... (continue)

Ventesimo libro di Amélie Nothomb, il più crudele. È vero che la sua produzione è disseminata di figure come minimo inquietanti, per non aggiungere irreali, acide, caustiche, ma in nessun libro la crudeltà ironica e tagliente di Amélie è mai giunta a queste vette.
Ennesimo breve romanzo – lungo racconto, se si preferisce la prospettiva contraria – con un’ambientazione inusuale: Reno, la capitale dei divorzi-lampo e successivamente Las Vegas, la patria rutilante di casino, sale da gioco e più recentemente scenario degli investigatori-scienziati più amati e seguiti, i Grissom e soci di CSI.
Il titolo, a ben pensare, dice già parecchio, a chi è avvezzo alle metafore e alla penna della scrittrice belga: il complesso di Edipo riveduto e corretto, anzi portato all’ennesima potenza, anzi no, abbassato fino al grado zero. Non c’è consanguineità tra questo Edipo, questa Giocasta e questo Laio; tutto si svolge sulla base di affinità elettive e sul loro contrario.
Giunta al 45mo anno di età, Amélie Nothomb esplora il mondo dei rapporti padre-figlio (anche madre-figlio, almeno nella parte iniziale del libro) e ne dà personalissima e interessante rielaborazione. Così come rielaborato ne esce il tema del parricidio; niente più Amleto e Claudio (parricidio shakespeariano putativo, d’altronde), niente Karamazov e il loro famosissimo, drammatico parricidio dostoevskiano tanto osservato e studiato nientemeno che da Sigmund Freud, tanto per citare gli esempi principe dei parricidi più famosi attraverso i secoli dopo l’apripista Sofocle.
L’opera è brevissima, com’è tradizione dell’autrice. Racconta con la consueta tecnica ormai sperimentata una storia incredibile e soggetta a repentini rovesciamenti di fronte, in cui un vero finale non sembra mai scritto. Scavalca mesi e anni con leggerezza ma senza lasciar nulla al non detto, seppure invece molto all’intuìto e all’intuibile. Procede a frasi brevi, linguaggio vivo e mai banale, ritmo filmico e spezzettato; conosco sedicenti scrittori e assidui frequentatori di corsi di scrittura creativa che disapprovano anche causticamente lo stile della Nothomb, definendolo sciatto e insulso. A loro consiglio di cambiare passatempo dedicandosi alla ceramica o all’ikebana: la scrittura non è roba per voi.

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— Apr 8, 2012 | 6 feedbacks
- Visera (124)
- By Varlam Šalamov
- Finished on Apr 7, 2012
  
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Visera

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Quasi una sorta di antefatto dei terribili Racconti della Kolyma, Višera (sottotitolato dall’autore stesso “antiromanzo”) è una galleria dei personaggi e una raccolta di memorie dei fatti avvenuti tra il 1929 – data del suo primo arresto – e la partenza per Vladivostok, per la lunga de ... (continue)

Quasi una sorta di antefatto dei terribili Racconti della Kolyma, Višera (sottotitolato dall’autore stesso “antiromanzo”) è una galleria dei personaggi e una raccolta di memorie dei fatti avvenuti tra il 1929 – data del suo primo arresto – e la partenza per Vladivostok, per la lunga detenzione alla Kolyma.
Lo Šalamov lucido cronista delle torture, delle atrocità e delle efferatezze lascia qui il posto ad un osservatore distaccato e quasi ironico che pare stupirsi giorno dopo giorno della follia delle purghe staliniane e del sistema di delazioni e soffiate che riempiva le carceri russe come fossero stazioni ferroviarie affollate. Parlando della prigione di Butyrki, l’autore scrive: quell’enorme carcere da ventimila posti era un perpetuum mobile di detenuti, ventiquattr’ore su ventiquattro: autobus per la Lubjanka, autobus verso le succursali annesse alle stazioni, autobus per le prigioni di transito, consegne alle stazioni ferroviarie, al braccio degli interrogatori e ritorno, trasferimenti in cella di rigore su disposizioni dell’inquirente per inasprimento del regime carcerario […].
Anche Višera fa parte di quelle opere che si dovrebbero leggere per insegnare ai giovani cos’è la dittatura e a cosa arrivano la follia umana o il cieco rincorrere il potere anche a costo di fiumi di sangue e del disprezzo più totale della vita e della dignità di una persona. Molti personaggi raccontati da Šalamov attraverso piccoli avvenimenti furono meteore nella sua esistenza, protagonisti di brevi contatti legati a periodi comuni di detenzione. Passato il contatto, essi spariscono per sempre, e spesso Šalamov ne sente di nuovo parlare solo a proposito della loro esecuzione. Non solo: perfino i sorveglianti, i carcerieri, i superiori della piramide gerarchica domani potrebbero essere prigionieri, deportati, giustiziati. Sono i rovesciamenti di fronte che abbiamo imparato a conoscere quando abbiamo letto non solo i Racconti della Kolyma, ma anche Vita e destino e che erano tanto diffusi pure nella Cina maoista.
Come sempre capita, da principio nella cella del carcere tutti avevano la stessa faccia, anzi non ce l’avevano affatto, ma presto, se non subito, quella gente assunse tratti umani, ciascuno di loro si guadagnò un posto nella mia vita e nella mia memoria. Alcuni vi entrarono prima, altri dopo. Alcuni si radicarono nel profondo, per sempre. Altri vi fecero una fugace apparizione. Le nostre vite si incrociarono per un’ora o per un giorno. E si separarono per sempre.
Višera descrive spietatamente la burocrazia staliniana che stritola e annienta l’uomo, il sospettato, il carcerato, l’innocente e il colpevole in egual misura. Šalamov ricorda come tutti gli uomini di valore, i più ardimentosi, i più dediti alla causa rivoluzionaria, il miglior materiale umano insomma, quelli che avevano rovesciato lo zarismo, finirono prede e vittime del sistema staliniano. E conclude perentoriamente: essere un rivoluzionario significa essere prima di tutto una persona onesta. Di per sé una cosa semplice, eppure così difficile.

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— Apr 7, 2012 | 4 feedbacks